Preciso de agitação na minha vida.

Vamos lá compreender uma coisa: é um facto que ando cansada do papel super-mãe, super-mulher, super-profissional, super-coiso. E ao que é que esse cansaço leva? A que precise de descomprimir, no es berdad?

Neste espírito, e porque o respectivo ainda não tirou um curso de massagens, relembro a mim mesma que há muito tempo que não me chateio com os senhores da Água, da Electricidade, Finanças, Serviços de Urgência,...enfim, alguém que me coloque em contacto com a minha Deusa interior (que, ao contrário da Anastasia, não quer saltar em cima do Mr Grey).

Tenho dado umas corridas (esporádicas, muito, até demais), mas isso não tem chegado para descomprimir e destilar todo o fel. Vejamos que, se não o deitarmos cá para fora, fica a corroer a maquinaria por dentro e isso é coisa que não se quer, não é?

Já tentei puxar por um coleguinha de trabalho de embirração especial, todo ele dedicado à causa de lixar a vida de todos os colegas, mas até esse anda manso e casto, não me dando oportunidade de  mostrar qualquer superioridade intelectual (o afrodisíaco dos pobres).

 

Agora pensei, sei lá, tipo, vir para aqui dizer que em 2013 o meu maior desejo é um Porsche 911 prateado descapotável, tirar a restrição de comentários anónimos, recostar-me na cadeira e deixar pegar fogo.

 

A bem dizer, uma pessoa anda anos e anos em aprendizagem de vocabulário insultuoso, daquele em que a pessoa nem se apercebe que está a ser insultada porque até o dizemos com um sorriso, e a modos que está sem utilização. Uma pena é o que é.