Crónicas Rosa Cuequinha

Lisboa vê-se com uma lente especial. Daquelas que desfocam a envolvência, que mexe com as luzes, com os cheiros, connosco. Procuramos na multidão de caras o único rosto que nos parece familiar, que mesmo quando ainda não está perto, está em nós, que pressentimos a cada chegada 50m atrás, que esperamos como quem passa o dia à espera que nos venham buscar ao último sítio onde nos deixaram.


E baralha-se em nós aquele que é o cheiro da cidade e a inspiração das vidas que chocam com a nossa, com a perfeição do contentamento de estar. Simplesmente estar.

É uma cidade cheia de curiosidade, de interrogações, de formulação de perguntas – mais ou menos – lógicas e, invariavelmente, de respostas contraditórias às quais não nos podemos escusar de responder para nós.



Quando se vai, vai-se a caminho do resto dos dias, do agarrar do tempo com as duas mãos, do conforto de quem chega a algo que se assemelha como uma casa.

Enche-se o peito de ar, para não perder nada, para não deixar escapar nenhum segundo, no encanto do imprevisto, do que não se espera, do que nem se queria, do que nem se sabe.



Construímo-nos na inexplicabilidade de deixar de pensar, corremos as ruas sem fixar o seu nome – porque não interessa.

Podia ser um sítio qualquer. Mas não é.
É apenas o local onde a espera é uma contagem decrescente até um regresso anunciado.