Deixei-te em algum lugar, esqueci qual.

Passas os dias a dizer "está tudo bem, tu estás bem". 

Num qualquer universo hippie-chic isto deve fazer sentido, deve fazer alguma diferença. 

Depois há as alturas em que ninguém está a ver. É um esconderijo qualquer, passado entre comer lágrimas no trânsito à noite ou disfarçá-las no meio da água quente do banho.

Ninguém nos avisa que isto é mais difícil do que à primeira vista parece. Mas, hellas, o eu-controlado emerge socialmente, cumpre os seus papéis, fecha o dia a saldo zero e tudo parece correr normalmente. Há um sorriso, umas gracinhas, faz-se o que é de nós esperado e passa mais um dia.

Passa a Sexta-feira, passa o Natal, passa mais um ano.

Houve alguém que te disse que se fores certinha, se cumprires, se esforçares, se fizeres, vai correr tudo bem. Não me lembro quem foi que o disse, ou teria igualmente alguma vontade de lhe dizer uma ou duas coisinhas mais passivo-agressivas. Resumindo, essa treta não é bem assim.

Todos os anos o mar devia lavar o que nos acorrenta lá atrás, a chuva devia empurrar as coisas feias, o sol devia secar as feridas e nós devíamos ser seres humanos resolvidos e agradecidos por tudo o que conquistámos.

No mundo real, estamos todos a puxar o nosso barco. Não é que meta água por todo o lado. Não mete. Mas, caramba, perdi os remos e ninguém me deixa baixar os braços. Uma pessoa olha para a água e esquece que o Jack enregelou e virou azul num mar parecido, um mergulho para deixar de ouvir gaivotas a cacarejar acima de nós começa a parecer menos mau.

Vale que o tempo de auto-comiserar é curto e, por isso, também passa a Sexta-feira, passa mais uma semana e daqui a nada passou o Natal e passou mais um ano.