Ahhh Cueca, onde andas, o que fazes?

Em França, a trabalho.
Mas desengane-se quem pensa que é tudo passeios e diversão.
Ontem cheguei perto das 23h00 e estava tudo escuro que sei lá. Um frio que não se podia e eu não fazia puto de ideia de como ir para o hotel ou a que distância do aeroporto ficava.
Fui abordada por um nigeriano de quase 2m que, juro, me fez temer pela vida e pela carteira.
Já via a minha vida a andar para trás, mas, após o belíssimo pagamento de 60€ de táxi (QUE ROUBO; ABUSO; CAMBADA DE CHULOS DE TURISTAS!!) cheguei ao hotel.
Aqui, mais um senhor com ar duvidoso, com potencial para motel de esquina, me indicou finalmente o meu quarto (após espojar-me de mais 100€).
Hoje o que salvou foram os pacotinhos de Nutella para aguentar um dia de reuniões. Qual café, qual quê.
Mas por volta da hora de almoço já estava esganadinha de fome, confesso.
E deparo-me com quê?
Com uma refeição como deve ser?
Não.
Com 4 quadradinhos de comida, dois dos quais compostos por pão de pássaro seco e rijo com queijos duvidosos. Andei ali no limbo entre deixar ficar ou proteger a minha honra de portuguesa.
Escolhi o segundo. Mas confesso, estou com medo das represálias físicas do meu corpo habituadinho a comer como deve ser.
Ahhh que saudadinhas de Portugal.
Au revoir mon cullotes!